Appare meritorio il leggere,
ma non congedare con leggerezza la convinzione stampata nel tuo petto che
lo stupido pensiero più trascurato, l'emozione spontanea meno significativa che ti appartiene è per Te molto di più delle biblioteche
(Ralph Waldo Emerson)
Forse un mattino andando in un'aria di vetro,
arida, rivolgendomi, vedrò compirsi il miracolo:
il nulla alle mie spalle, il vuoto dietro di me,
con un terrore di ubriaco.
Poi come s'uno schermo, s'accamperanno di gitto
alberi case colli per l'inganno consueto.
Ma sarà troppo tardi; ed io me n'andrò zitto
tra gli uomini che non si voltano, col mio segreto.
(Eugenio Montale)
Note: è della rivelazione del nulla che ci parla questa poesia.
L'uomo che ha l'esperienza del vuoto come sfondo delle cose,
vede queste ultime presentificarsi su di esso: inganni, ma non meno reali.
Quest'uomo è colui il quale, diversamente dagli altri,
ha lo sguardo fisso in entrambe le direzioni:
dietro (il nulla come origine), avanti (il mondo, con i suoi enti)
Cavalli Selvaggi
E' facile vivere l'infanzia
le cose che volevi le ho comprate per te
Ragazza sgraziata sai chi sono
Sai che non posso lasciarti scivolare dalla mia mano
Cavalli selvaggi non possono trascinarmi lontano
Selvaggi, cavalli selvaggi, non possono trascinarmi lontano
Ti ho vista soffrire un tremendo dolore
Ora hai deciso di mostrarmi la stessa cosa
Nessuna circolare d'uscita o linea dietro le quinte
può lasciarmi un senso di amaro o trattarti malamente
Cavalli selvaggi non possono trascinarmi lontano
Selvaggi, cavalli selvaggi, non possono trascinarmi lontano
So che ti ho sognata, un peccato e una bugia
ho la mia libertà ma non ho molto tempo
La fede si è spezzata, lacrime devono essere piante
Viviamo un po di vita dopo che siamo morti
Cavalli selvaggi non possono trascinarmi lontano
Selvaggi, cavalli selvaggi, li cavalcheremo un giorno
Cavalli selvaggi non possono trascinarmi lontano
Selvaggi, cavalli selvaggi, li cavalcheremo un giorno
E' facile vivere l'infanzia
le cose che volevi le ho comprate per te
Ragazza sgraziata sai chi sono
Sai che non posso lasciarti scivolare dalla mia mano
Cavalli selvaggi non possono trascinarmi lontano
Selvaggi, cavalli selvaggi, non possono trascinarmi lontano
Ti ho vista soffrire un tremendo dolore
Ora hai deciso di mostrarmi la stessa cosa
Nessuna circolare d'uscita o linea dietro le quinte
può lasciarmi un senso di amaro o trattarti malamente
Cavalli selvaggi non possono trascinarmi lontano
Selvaggi, cavalli selvaggi, non possono trascinarmi lontano
So che ti ho sognata, un peccato e una bugia
ho la mia libertà ma non ho molto tempo
La fede si è spezzata, lacrime devono essere piante
Viviamo un po di vita dopo che siamo morti
Cavalli selvaggi non possono trascinarmi lontano
Selvaggi, cavalli selvaggi, li cavalcheremo un giorno
Cavalli selvaggi non possono trascinarmi lontano
Selvaggi, cavalli selvaggi, li cavalcheremo un giorno
Lungo le pieghe del tempo
vado cercando la bellezza
di profili accennati
di corpi evanescenti
di sospiri tremanti
Dentro minuti infiniti
Sfogliando attimi sospesi
Alternanza di ricordi
Impazienza di ripetizione
Bruciante Desiderio
Inquietudine mi assale
dominandola emergo
immergendomi rinasco
Penetrante didascalia
Preghiera profana
Amplesso allucinato
Mentre ti guardo
dentro gli occhi
e non so..
Se sto scopando la tua vagina
o il tuo cervello
Forse entrambi
non vi venga l'idea che io sono un poeta;
mi trovate mezzo sbronzo all'ippodromo
ogni giorno
a puntare su quarter,
trottatori e purosangue,
ma fatevelo dire,
là ci sono delle donne
che seguono i quattrini,
e qualche volta
quando guardi queste puttane
queste puttane da cento dollari
qualche volta ti domandi se la natura non ha scherzato
a regalare tanto petto e tanto culo
e la maniera in cui sta tutto insieme,
tu guardi
e guardi
e guardi
e non ci credi;
ci sono le donne qualsiasi
e poi c'è qualcos'altro
che ti fa venir voglia di sfondare quadri
e spaccare dischi di Beethoven
sul coperchio del cesso;
in ogni modo,
la stagione si trascinava
e i pezzi grossi restavano in bolletta,
tutti i non professionisti,
i produttori,
gli operatori,
gli spacciatori di marijuana,
i pellicciai,
gli stessi proprietari,
e sto giorno
correva Saint Louie:
un cavallo che rompeva
quando l'arrivo era serrato
correva a testa bassa,
era brutto e cattivo
dato 35 a 1,
e io puntai un deca su di lui.
il guidatore lo spinse al largo
lo portò allo steccato
dove sarebbe stato solo
anche se doveva fare il quadruplo di strada,
e fu così
che fece tutta la gara lungo lo steccato
correndo per due miglia anziché una
e vinse
come se avesse il diavolo alle calcagna
e non era nemmeno stanco,
e la bionda più grossa di tutte
tutta culo e tette,
praticamente nient'altro
venne con me a riscuotere.
quella notte non riuscii a distruggerla
anche se le molle sprizzavano scintille
che rimbalzavano sui muri.
più tardi
là seduta in sottoveste
bevendo Old Grandad
disse
come mai un tipo come te
vive in una stamberga come questa?
e io dissi
sono un poeta
e lei buttò indietro la bella testa e rise..
tu?
tu... un poeta?
proprio così, dissi,
proprio così.
ma mi piaceva ancora,
sì, mi piaceva,
e tante grazie a un brutto cavallo
che ha scritto questa poesia.
(Henry Charles Bukowski)
un uomo che ha fatto la fame per anni
un uomo che lavorava in un ufficio postale
un uomo che ha dedicato la sua vita alla Poesia e alla Letteratura
che dire di più?
il caro vecchio Hank
Un tunnel trasparente
un fiore si scioglie
cervello che implode
Spazi vuoti
riempiti da una nota cosmica
suono del vento
che soffia
suono del mare
che sale
suono del cuore
che ama
Un corvo spicca il volo
nel mistero celato
Mentre io mi perdo
in un bagliore di neve
Ci sono momenti
che non riuscirò mai
a distillare in parole..
Ci provo ma...
il n'est pas possible...
Attimi magici
prodotti dall'incontro
del reale con l'ideale...
O sensazioni
che per la loro intensità
ti lasciano senza fiato...
Istanti
dove il cuore batte a mille
e un abbraccio
non è un semplice abbraccio
ma molto
molto di più.....
E' uno scambio di energia...
la senti..
la puoi anche vedere...
Proviene da un luogo
al di là del mare..
oltre il tramonto...
Ti percorre..
ti violenta i sensi....
ne rimani rapito..
Piacevolmente rapito...
Gioca a girarti intorno
ti avvolge
nelle sue delicate...
ammalianti...
intriganti spire...
Flash
in cui lo spazio
e il tempo
perdono di consistenza...
A caduta libera..
verso il baratro
o verso la salvezza..
Verso un sublime
sense-nonsense
che fluttua eternamente..
..tra noi e l'infinito...
Come quando mi sveglio
e ti guardo
come quando ti accarezzo
piano...
Come quando...
Al di là del mare
oltre il tramonto...
Giornata pesante, pesantissima.
Scrivo a caldo, non so cosa ne verrà fuori.
L'esercizio stilistico in questi casi conta meno di niente.
Ho appreso pochi minuti fa della morte di un amico, un senzatetto.
In un modo brutto, anche se non esiste un modo bello in questi casi.
Però vedere un tot di curiosi, le macchine della polizia, l'ambulanza,
una bara di quelle grigie, quelle che raccolgono i cadaveri negli incidenti stradali, poi chiedere a uno dei curiosi e sentirsi rispondere:
hanno trovato un barbone morto, dal freddo.
Quel "barbone" era un mio amico cristo, lo conoscevo bene.
Una delle poche persone con cui riuscivo a comunicare come dico io, senza veli.
A volte in pausa pranzo passavo e lo invitavo, andavamo a mangiare insieme, sotto lo sguardo schifato di alcuni colleghi.. e non aggiungo altro.
L'ultima volta che mi sono fermato a parlare con lui mi disse che gli avevano rubato la coperta.
Gli promisi che glie ne avrei portata un'altra...
Non ho fatto in tempo.
Non ho fatto in tempo.
Non ho fatto in tempo cristo.
Perdonami.
Scrivo a caldo, non so cosa ne verrà fuori.
L'esercizio stilistico in questi casi conta meno di niente.
Ho appreso pochi minuti fa della morte di un amico, un senzatetto.
In un modo brutto, anche se non esiste un modo bello in questi casi.
Però vedere un tot di curiosi, le macchine della polizia, l'ambulanza,
una bara di quelle grigie, quelle che raccolgono i cadaveri negli incidenti stradali, poi chiedere a uno dei curiosi e sentirsi rispondere:
hanno trovato un barbone morto, dal freddo.
Quel "barbone" era un mio amico cristo, lo conoscevo bene.
Una delle poche persone con cui riuscivo a comunicare come dico io, senza veli.
A volte in pausa pranzo passavo e lo invitavo, andavamo a mangiare insieme, sotto lo sguardo schifato di alcuni colleghi.. e non aggiungo altro.
L'ultima volta che mi sono fermato a parlare con lui mi disse che gli avevano rubato la coperta.
Gli promisi che glie ne avrei portata un'altra...
Non ho fatto in tempo.
Non ho fatto in tempo.
Non ho fatto in tempo cristo.
Perdonami.
Fuoco, che sfavilli nell'incantevole notte
figure aleatorie ti circondano e si confondono
danze arabe che la luce improvvisa nell'ombra
Fuoco, bagliore brillante e avvolgente
compagno sincero e riparo degli ultimi
specchio negli occhi del fiero rivoluzionario
Fuoco, che incontri il rosso tramonto
sogno senza fine di un giallo e di un rosso
che si miscelano a creare l'arancione
Fuoco, creatura protetta da misteriose vestali
nel tempio illuminato dal divino segno
mistica visione che la fede rende vera
Fuoco, così simile all'uomo
uomo così simile al Fuoco
A volte fatuo altre intenso
Fuoco, quello che brucia dentro me
nell'amore folle che provo per te
amante (im)possibile e sogno latente
Fuoco, quello che ci rigenera
quando i nostri corpi si cercano
si fondono e si liberano dal male
Un film intenso, un film che ti lacera dentro. A me ha fatto questo effetto.
Un film che fa pensare. Un film che tratta il delicato tema dell'identità sessuale. Un film indispensabile. Un film che scuote l'anima.
Un film che parla di violenza. La violenza della castrazione, la violenza dei sentimenti. La violenza imposta da una società che non accetta le diversità, perché fanno paura, perché scardinano le fottute certezze.
Sognando un mondo diverso, un mondo in armonia con la Natura, la nostra vera madre. Sognando un mondo senza muri, un mondo dove ogni persona abbia il sacrosanto diritto di essere se stessa, senza imposizioni, senza maschere... Un mondo impossibile, forse...
Un film che fa pensare. Un film che tratta il delicato tema dell'identità sessuale. Un film indispensabile. Un film che scuote l'anima.
Un film che parla di violenza. La violenza della castrazione, la violenza dei sentimenti. La violenza imposta da una società che non accetta le diversità, perché fanno paura, perché scardinano le fottute certezze.
Sognando un mondo diverso, un mondo in armonia con la Natura, la nostra vera madre. Sognando un mondo senza muri, un mondo dove ogni persona abbia il sacrosanto diritto di essere se stessa, senza imposizioni, senza maschere... Un mondo impossibile, forse...
Ti amo come se mangiassi il pane
spruzzandolo di sale
come se alzandomi la notte bruciante di febbre
bevessi l'acqua con le labbra sul rubinetto
Ti amo come guardo il pesante sacco della posta
non so che cosa contenga e da chi
pieno di gioia pieno di sospetto agitato
Ti amo come se sorvolassi il mare per la prima volta in aereo
ti amo come qualche cosa che si muove in me
quando il crepuscolo scende su Istanbul poco a poco
Ti amo come se dicessi Dio sia lodato son vivo
(Nazim Hikmet)
Long-Branch (New Jersey), 31 gennaio 1923
New York, 10 novembre 2007
Il mio amore per la letteratura lo devo anche a quest'uomo...
I tuoi occhi sono belli, disse il mio amore.
Si dissi io, i miei occhi hanno visto il tuo seno e perciò sono belli
(ma il mio cuore era immerso in quel calcolo dell'anima che misura
il guadagno e il costo delle trasformazioni da bellezza in potere)
I tuoi occhi sono belli, disse il mio amore.
E mi ha lasciato.
(L'economia dell'amore - Norman Mailer)
New York, 10 novembre 2007
Il mio amore per la letteratura lo devo anche a quest'uomo...
I tuoi occhi sono belli, disse il mio amore.
Si dissi io, i miei occhi hanno visto il tuo seno e perciò sono belli
(ma il mio cuore era immerso in quel calcolo dell'anima che misura
il guadagno e il costo delle trasformazioni da bellezza in potere)
I tuoi occhi sono belli, disse il mio amore.
E mi ha lasciato.
(L'economia dell'amore - Norman Mailer)
Oggi ho nel cuore
un vago tremolio di stelle
ma il mio sentiero si perde
nell'anima della nebbia.
La luce mi tronca le ali
e il dolore della mia tristezza
bagna i ricordi
alla fonte dell'idea.
Tutte le rose sono bianche,
bianche come la mia pena,
ma non sono rose bianche,
è scesa la neve su di loro.
Prima ebbero l'arcobaleno.
E nevica anche sulla mia anima.
La neve dell'anima
ha fiocchi di baci
e scene calate nell'ombra
o nella luce di chi le pensa.
La neve cade dalle rose,
ma quella dell'anima rimane,
e gli artigli del tempo
ne fanno un sudario.
La neve si scioglierà
quando verrà la morte?
O avremo altra neve
e altre rose più perfette?
Sarà con noi la pace
come c'insegna Cristo?
O forse il problema
non sarà mai risolto?
Ma se c'inganna l'amore?
Cosa sosterrà la nostra vita
se il crepuscolo ci affonda
nella vera scienza
del Bene che chi sa se esiste
e del Male che incombe alle spalle?
Se muore la speranza
e risorge la Babele,
quale torcia farà luce
sulle strade in Terra?
Se l'azzurro è un sogno
dove mai finirà l'innocenza?
Cosa mai sarà il cuore
se l'Amore non ha frecce?
Se la morte è la morte,
dove finiranno mai i poeti
e le cose addormentate
che nessuno più ricorda?
Oh sole di tante speranze!
Acqua chiara! Luna nuova!
Cuori dei bambini!
Anime rudi delle pietre!
Oggi ho nel cuore
un vago tremolio di stelle
e tutte le rose sono bianche
bianche come la mia pena
(Federico Garcia Lorca, Granada, novembre 1918)
Note: il paesaggio sfumante presente in questa poesia, come in altre,
è una caratteristica che risale ai primi libri di Jiménez.
Babele è presa a simbolo dell'incomunicabilità tra gli uomini.
L'immagine in alto è un dipinto di Salvatore Carbone:
"Mare - Voglio raggiungere quel ragazzo in fondo al mare che se ne sta seduto sotto a un albero di mele"
è una caratteristica che risale ai primi libri di Jiménez.
Babele è presa a simbolo dell'incomunicabilità tra gli uomini.
L'immagine in alto è un dipinto di Salvatore Carbone:
"Mare - Voglio raggiungere quel ragazzo in fondo al mare che se ne sta seduto sotto a un albero di mele"
Mi accendo di fiamma sacra
nell'affannosa ricerca di sereno
dimensione emotivamente sgrammaticata
Sollevandomi in estatico volo
fluttuando nel sogno denso che scuote l'anima
come dentro uno scrigno di inaudita bellezza
Purificarsi nei tuoi occhi profondi come il mare
e ridere e piangere e sentirti davvero
distanze che non fanno differenza
riempiono il soffitto di stelle eternamente vere
Fuggire da noi stessi come animali impauriti
dentro tunnel di cristalli cangianti
donandoci l'ultimo dolce soffio rimasto su questa terra
e amarsi, amarsi come solo l'infinito può fare
Amore si unisce a ricordo
anche i nostri corpi affamati
di sensazioni, di vita, di puro Amore
Scivolano le mie mani sulla tua nudità
come a distillare milligrammi di senso
cullandoti piano in questa notte
Ti amo cucciola
sei la mia poesia
io il tuo faro nella tempesta
(dedicata a Veronica)
